Uma xícara de café pela metade, teclado,
folhas amassadas sobre a escrivaninha.
Óculos, cigarro, calcinha e pés para o alto.
O quarto começou a ficar nublado,
deitado na cama, ele nem percebeu que Ela havia passado a madrugada escrevendo,
escrevendo sobre uma realidade em que o mesmo dizia não existir.
E para ela? Para Ela tanto faz.
O rabisco do caderno rosa transcrito detalhe por detalhe, ainda trazia um prazer indescritível,
uma realidade onde só cabia Ela, rascunhos, canto dos passarinhos, calcinha de ursinho,
café, textos e VIDA.
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